Кроме
русских песен, дед часто пел романсы. Помню, как дед, густым,
сочнымбаритоном затягивал «Выхожу один я на дорогу». И мне сразу же
представлялся фантастический пейзаж, которого я, в силу своего возраста, и
знать –то не могла. Из окна своей комнаты, выходящий во двор-колодец я
могла видеть только край неба и в лунные ночи, когда все уже давно спали,
подходила к окну, смотрела до боли в глазах на свет звезд и все пыталась
услышать в бесконечной высоте их говор. Мне страстно хотелось увидеть Того,
кто мог слышать, как «звезда с звездою говорит». Я была так мала, что даже
не знала, что жил на земле поэт, написавший эти глубочайшие строки, которые
уводят человека в необозримую космическую даль.
Голова демона рисунок
М.Врубеля
А в начале 1947 году я вместе со
своей семьей оказалась на Северном
Кавказе. После освобождения Праги,
отца оставляли там военным атташе,
но он на все уговоры, говорил:
«нет». Вернулся в Ленинград, а
вскоре получил назначение на
Кавказ.
Сначала мы жили в Нальчике. И в те
послевоенные годы там было
неспокойно. После наступления
темноты приезжие русские, особенно
семьи военных в городе не
появлялись. Было опасно. Днем,
выходя с мамой в город или на
рынок, я видела мужчин –черкесов,
одетых в национальную одежду.
Особенно поражал мое воображение
длинный кинжал, красовавшийся на
поясе. Я боялась его до обмирания
сердца.
Но вскоре отца перевели в Пятигорск
и здесь я, наконец, узнала имя
Поэта, который написал удивительные
строки, волнующие меня до сих пор.
Мы жили у подножия горы Машук. Это
была квартира не то папиного
сослуживца, не то хозяина, у
которого мы снимали комнату. Ни
самого дома, ни то, что его
окружало, в моей памяти не
осталось. Но отчетливо, до
мельчайших подробностей помню
большую светлую комнату, паркетные
полы, натертые до блеска, в котором
отражалась хрустальная люстра,
большое овальное зеркало, висевшее
на стене, черный рояль, стоявший в
правом углу комнаты и распахнутые
двери, ведущие на балкон. Балкон
был большой, почти, как комната. С
него открывался вид на гору Машук и
на место дуэли Лермонтова. Вернее,
это уже потом я узнала, что здесь
был убит Поэт. Моя детская душа не
могла принять этой трагедии,
разыгравшейся под вечным, ярким
безоблачным и таким ласковым небом,
какое я видела на Кавказе. Я не
знала, что такое ненависть, но имя
Мартынова для меня, росшей в
послевоенные годы, на долгие годы,
стало синонимом зла,
несправедливости, непоправимого
горя. Родители много мне
рассказывали о Лермонтове, мама
наизусть знала «Мцыри» и «Демона»,
и я все силилась представить
Демона, Тамару, Мцыри, для которого
свобода была дороже жизни. Мне
запали в душу строчки:
Я
видел груды темных скал,
Лермонтов
в детстве. Рисунок
неизвестного художника
Когда поток их разделял,
Демон у Тамары. рисунок
Врубеля
И думы их я угадал:
Мне было свыше то дано!
Господи, думала, что же это был за человек, которому было дано слышать и
говор звезд, и читать мысли камней?!
Если мама рассказывала, то отец пел арии из оперы «Демон»: «К тебе я стану
прилетать, гостить я буду до денницы и на шелковые ресницы, сны золотые
навевать…». Как мог Демон летать, и кто это такой я не знала. Мне ничего не
объясняли, просто читали, мне шестилетней девочке гениальные стихи, и они
входили в меня в мою плоть и кровь, будоража меня своей необъяснимой
прелестью и тайной. Мы часто ходили с мамой к памятнику, каждый раз принося
букет полевых цветов, других просто не было. В послевоенные годы цветов
никто не выращивал, даже там на Кавказе. Однажды мама показала мне портрет
Лермонтова, я была поражена его большими, грустными глазами и долго
плакала, все, никак не примеряясь с тем, что он погиб и никто, никто ему не
помог, не уберег, не спас, не отвел эту беду. Мама мне говорила, что он был
убит совсем молодым в 27 лет. Я не понимала до конца, много это или мало-
27, но на всю жизнь этот возраст остался для меня символом юности, расцвета
творческих и духовных сил.
Вернулись мы в Ленинград, к родной
и любимой семье в канун Нового 1949
года. На следующий год я должна
была пойти в школу.
И все было по-прежнему, так мило,
уютно в нашей большой дружной
семье. То же пение и чтение, танцы
под патефон, скромное чаепитие и
неторопливые беседы за столом по
вечерам. Однажды я увидела на
этажерке большую книгу в синей
матерчатой обложке, потрепанной по
краям. Я взяла ее в руки, раскрыла
и увидела знакомое лицо Поэта. С
тех пор, эта книга сопровождает
меня всю жизнь. Первых трех страниц
почему-то не было, да и, вообще,
удивительно, что она уцелела.
Выпущена она была в 1941 году к
100-летию гибели поэта. Я увидела
портрет маленького Лермонтова, в
беленьком платьице, похожим на
девочку, с нежной полуулыбкой и
совсем недетскими грустными,
пророческими глазами и долго не
могла оторваться от него. Я
осторожно листала страницу за
страницей. Передо мной чудесной
чередой проходят картины Тархан,
Середниково, Москвы, Петербурга,
старинные гравюры, благородные
лица. Вот Нина, уставшая от
светской суеты, вернувшаяся домой,
вот портрет Сушковой, а вот
знаменитый дом Энгельгардта, где
кружится в вихре вальса бездушное
светское общество, убившее Поэта,
вот Тамбовская Казначейша, а на
другой странице купец Калашников… а
вот и злодей- Мартынов. Я вновь и
вновь вглядывалась в это красивое,
но восковое и надменное лицо, все,
стараясь понять, как мог этот
человек выстрелить в Небожителя? Я
не понимала еще тогда, за что
убивают Поэтов. Но во мне
проснулось неодолимое желание
мщения. Перебрав в голове тысячи
разных способов, я не нашла ничего
лучшего, как взяв в руки толстый
жирный синий карандаш продырявить
ему левый глаз. Это был первый и
последний случай за всю мою жизнь,
когда я подняла руку на книгу. Но я
была довольна. Я свято поверила в
то, что он - Мартынов после моей
экзекуции на всю жизнь остался
одноглазым. В силу своего
воображения и любви к Поэту
реальность и детская фантазия
слились воедино. Родители, видя,
испорченную книгу, ничего мне не
сказали, они поняли мои чувства.
Место дуэли Лермонтова в
1850 г.одна из страниц
альбома
Место дуэли Лермонтова
1939 г
По этой книге я выучилась читать,
так мне хотелось узнать, что же там
написано, мне казалось, что, прочтя
ее, я узнаю тайну Поэта. В ней я
впервые прочитала «На смерть поэта»
и узнала, что Пушкин тоже был убит
на дуэли. И я безоглядно,
безотчетно бросилась в волшебный и
чудесный мир поэзии Пушкина,
которая, так же, как и поэзия
Лермонтова сопровождает меня всю
жизнь.
Книга о Лермонтове до сих пор
находится в моей библиотеке, как
самая ценная реликвия, связывающая
меня не только с именем Поэта, но и
с моей семьей, моими родителями,
уютным домом, ушедшем навсегда
детством и молодостью, с моим
первым настоящим потрясением от
Слова.
Я втихомолку по ночам плакала о
судьбе поэтов, еще не зная и
подозревая, какая страшная участь
была уготована русским поэтам в
жестокий и кровавый ХХ век. Вот уж
поистине: «Горька судьба поэтов
всех времен,//Тяжелее всех она
казнит Россию».
На Кавказе я больше не была. Для
меня Кавказ остался в той детской
жизни, когда я видела сверкающие
белизной снежные вершины Эльбруса:
В снегах, горящих, как алмаз,
Седой незыблемый Кавказ… ,
когда входил в грудь пьянящий
горный воздух, от которого
кружилась голова, с маминым чтением
«Мцырей» и «Демона», где «на
воздушном океане без руля и без
ветрил тихо плавают в тумане хоры
стройные светил» и когда еще
первозданность, древность этих мест
ощущалась особо остро.
А во времена моей молодости, да и
всей последующей жизни Кавказ
менялся, как менялась вся наша
жизнь. В 60-80-е года прошлого века
Кавказ стал туристической Меккой, с
ее бесконечной суетой, вечно
снующими и галдящими туристами,
приехавшими туда по профсоюзным
путевкам. Ни той тишины, ни той
суровой первозданности, которую я
застала в своем раннем детстве, уже
не было. А позже Кавказ стал
«яблоком раздора» многих
политиканов и превратился в
бушующий военный котел, в котором
год за годом гибнут и гибнут люди.
И, кажется, что этому не будет
конца.
Страница моей жизни, связанная с
Кавказом и моей первой любовью к
поэзии для меня закрылась уже
давно.
Осталась и остается до конца моих
дней любовь к Поэту, его Голосу,
его необыкновенному слуху, который
единственный, кто смог на нашей
грешной Земле услышать, как Звезда
и Звездою говорит…
К тебе я стану
прилетать...Рисунок
М.Врубеля
Работа Лермонтова kavkaz
М.Врубель иллюстрация к
роману Герой нашего
времени